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Meu nome é Bia. Tenho quinze anos e moro em Tiradentes, uma cidade pequena em Minas Gerais. Aqui não há aeroporto nem estádio. Há uma praça, uma igreja, um mercado e muitas lojas para turistas. Eu gosto da minha cidade porque é bonita e tem muita história.

Em julho, o meu primo Davi veio de Curitiba para passar as férias comigo. Ele chegou de ônibus na rodoviária, com uma mala enorme.

"Onde fica o centro?", ele perguntou.

"Você está no centro", eu respondi.

Davi mora num apartamento no décimo andar, perto de uma estrada enorme. Na cidade dele, há três museus em cada rua. Ele achou a minha cidade aborrecida. "Não há nada para fazer aqui", disse.

No dia seguinte, levei um mapa velho do meu avô e saímos de bicicleta. Cruzamos a ponte velha, passamos pelo mercado e fomos à biblioteca. Ela estava fechada, mas o nosso vizinho, o senhor Joaquim, tem a chave. Ele abriu a porta para nós e contou histórias da cidade durante uma hora.

À tarde, subimos uma montanha pequena. De lá, vimos a cidade toda: a praça, as ruas, a igreja e o parque. Davi não disse nada durante muito tempo. Depois, tirou uma fotografia e enviou para a mãe.

No fim das férias, ele não queria voltar. Na rodoviária, comprou o bilhete e disse: "A sua cidade é pequena, mas é melhor do que a minha."

Eu não respondi. Apenas sorri.