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Clara sort du bureau à sept heures. Il fait déjà froid. Elle décide de rentrer à pied. En marchant, elle pense à sa journée. Quelque chose n'allait pas, aujourd'hui, et elle ne sait pas encore quoi. Le bureau était trop calme, toute la semaine.

En sortant de l'immeuble, elle revoit le matin. Dubois lui a posé une question étrange. « Vous pourriez faire la réunion de lundi toute seule ? » Sur le moment, elle a seulement dit oui. Mais Dubois ne demande jamais ça. Les réunions, il les fait toujours lui-même.

En passant devant le parc, elle revoit Hélène. Hélène lui a dit une chose bizarre, près de la fenêtre. « Tu vas bien t'entendre avec le nouveau. » Puis elle n'a plus rien dit du tout.

En attendant au feu rouge, Clara compte les choses étranges de la journée. Une question. Une phrase. Et une boîte. Marc a porté une grande boîte jusqu'à sa voiture, à la fin de l'après-midi. Au bureau, elle n'avait rien compté. En marchant, les choses arrivent toutes seules.

Ce n'était pas la boîte de Marc. En la portant, il regardait le sol. Dedans, il y avait des papiers, un vieux livre et une photo. Clara a vu la photo pendant une seconde. C'était la photo du bureau de Dubois.

En traversant le pont, Clara s'arrête. Tout se remet en ordre, morceau par morceau. La question du matin. La phrase d'Hélène. La boîte de Marc. Et le mot de Dubois, à six heures : « Bonne chance, Clara. »

Il ne dit jamais « bonne chance ». Il dit « à demain ». En revoyant chaque scène dans sa tête, Clara comprend enfin. La décision qu'il a signée la semaine dernière, il l'a signée contre lui-même.

Dubois s'en va. Personne ne l'a dit. Personne ne le dira. Mais tout le bureau le savait, sauf elle. En marchant, elle a mis une heure à comprendre ce que ses yeux avaient vu en une journée. Elle pense à la lettre sans nom, et au long silence de Lucie.

En arrivant chez elle, Clara monte les escaliers sans allumer la lumière. L'appartement est vide et froid. Elle pose son sac par terre et ne mange rien. Puis elle écrit un message à Lucie. « Dubois part, non ? »

La réponse arrive tout de suite. « Oui. Depuis vendredi. Comment tu l'as su ? » Clara regarde par la fenêtre : la rue, le froid, les voitures. « En rentrant chez moi », écrit-elle.

Elle reste longtemps devant la fenêtre. On comprend souvent une journée en marchant, jamais en la vivant. Demain, au bureau, elle dira quelque chose à Dubois. Elle ne sait pas encore quoi, mais elle le dira.