Un matin au marché

Ce matin, Mathieu va au marché avec une petite liste. Depuis qu'il est revenu en ville, il vit seul. Sur la liste, il y a un petit bout de quelque chose de bon, deux fleurs pour la table et un peu de vin. « Un petit dîner pour un seul homme, dit-il. C'est simple. »

À la première table, un gros homme vend de bonnes choses à manger. « Un petit bout, s'il vous plaît. Pour une personne. » L'homme coupe un très gros bout. « Il y en a un peu plus. Je vous le laisse ? » Mathieu ne sait pas dire non. « Oui... d'accord. »

À côté, une vieille dame vend des fleurs. « Deux fleurs, s'il vous plaît. Pour une personne. » Elle en met six. Puis elle en met encore. « Il y en a un peu plus. Je vous les laisse ? » « Oui... d'accord. » Plus loin, chez l'homme du vin, c'est la même chose. Mathieu demande un peu de vin, et il part avec assez de vin pour six.

Maintenant, Mathieu porte trois gros sacs. Il a un dîner pour six personnes. Et il voit une chose bizarre : chaque fois, l'homme ou la dame fait un petit signe à quelqu'un, au bout du marché.

Au bout du marché, il y a Léa. Elle connaît tout le monde, ici. « Bonjour, Mathieu ! Tu fais une fête ? » « Non, je dîne seul. Mais ici, personne ne sait vendre un petit bout. » Léa rit. « Ici, on aime bien donner un peu plus. »

À ce moment, Clara arrive avec un sac vide. « Léa, tu sais où on trouve quelque chose à manger ? Ce matin, partout, on me dit la même chose : désolé, il n'y a plus rien. Plus de fleurs. Plus de vin. »

Mathieu regarde ses trois sacs. Tout le marché de Clara est dans ses sacs. « Clara... j'ai un dîner pour six, et je suis seul. Tu veux venir ce soir ? » Clara regarde les sacs. Puis elle regarde Mathieu. « D'accord. À sept heures. »

Ils partent ensemble, avec les trois sacs. Derrière eux, le gros homme sort un très gros bout de sous sa table. La vieille dame sort dix fleurs. Ils regardent Léa. « Alors ? » « Elle a dit oui, dit Léa. Pour une personne, ça ne va pas. Ici, on ne vend pas pour une personne. »