Le café du quartier

Tous les matins, Hélène entre dans le café du coin. C'est le même café depuis dix ans. La même porte, la même table près de la porte, le même monsieur derrière. Elle dit bonjour, elle prend la même place, elle commande la même chose.

Ce matin, quelque chose n'est pas pareil. La table près de la porte n'est plus la même table. C'est une autre table, plus petite, plus belle. Hélène la regarde un moment. Elle ne dit rien. Elle s'assoit comme d'habitude.

Mais ce n'est pas le même monsieur qui vient. C'est une jeune femme. Elle a le visage gentil et les yeux tristes. Elle demande à Hélène ce qu'elle veut prendre.

"Comme d'habitude," dit Hélène. Puis elle voit que la jeune femme ne comprend pas. "Pardon. Un café, s'il vous plaît. Rien d'autre."

La jeune femme revient avec le café. Elle reste une minute près de la table. Elle veut parler, mais elle ne sait pas trop quoi dire.

"C'est mon premier jour," dit-elle. "Mon père a acheté le café la semaine dernière. L'autre monsieur ne travaille plus. Il était vieux."

Hélène pense au vieux monsieur. Il était là depuis toujours. Elle ne sait même pas son nom. Cela lui fait quelque chose.

"Le café est très bon," dit-elle à la jeune femme. "Comme avant. Vous n'avez rien changé."

La jeune femme aime entendre cela. Elle dit merci et va voir une autre personne.

Hélène prend son café doucement. La rue passe derrière la porte. Les gens vont au travail. Tout est presque pareil. Presque, mais pas tout à fait. Et Hélène pense qu'un café peut changer sans changer vraiment. C'est l'idée qu'elle aime.

Elle paye, elle dit au revoir, et elle sort dans le matin froid. Demain, elle va revenir. La nouvelle table sera là. La jeune femme aussi.